它们化作流水，升作轻烟，零落成泥。
它们沉默。
“蠢人。”
“疯人。”
“痴人。”
它们叹息。
“宁碾红尘，不控万魂的善人啊——”
它们祝福。
“愿你得偿所愿。”
“愿你不悔此刻。”
“愿你保守本心。”
它们歌唱。
“愿你得见天日，不落此间。”
你嗯一声，转过身去。
那缕金光绕在你腕间，莹莹辉光照亮来时的路。
你便继续做那饿的抓心挠肺的婴童，皮肤皲裂的矿工，流水无情的闺中人……
记忆逐渐封存，像坛古酒，氤氲千载，静待开封。
第72章 石头
你行过江南，穿过战火，曾庸碌一生，也曾惊艳绝伦，遇过雨后虹彩，识过旱地千里，叫辣酱熏过眼，被糖丝黏过牙。
饿过，痛过，累过，也快意过。
那粒沙子日渐磨损，让你连自己的名字都记不得，却也始终紧握掌心。
你始终是你。
若非那方寸天地，一台戏目，你想，你是能安然归去的。
那是万世之末，你魂融一位清贫书生，那书生家道中落，亲朋流散，又兼囊中羞涩，衣衫单薄，破败潦草的茅屋叫冬夜凛冽寒风掀起一角，书生本就腹中饥饿，又逢此天灾，再睡不着，于是披衣下榻，伸直冻得通红僵直的手指，取了本书卷大声诵读。
他诵读《孟子》，天将降大任于斯人也。
牙齿打着冷战，指节青白，眼眶都冻红冻肿。
他哆嗦，你也跟着哆嗦，好在一路走来，万世轮转，比这更难的时候多了去了，你倒也不在意。
他读了三遍，寒风呼号，身上愈冷，于是愤愤掷下书卷，抱着打哆嗦的腿，把自己裹进薄被里，心中苦寒愈烈，眼眶愈红。
你心里一咯噔。
你怕他落泪不止，届时眼眶酸肿，来日可怎么替人抄书赚些笔墨钱？
没有笔墨钱，便连一口过夜的残羹都喝不上，岂不是更苦更饿？
你愁地捋腕上细密的鳞片，因久不同人交谈，用词愈发惫懒随意。
“石头，咱娘俩又要饿肚子了。”
石头——腕上那金光有气无力地抬起金丝绒似的尾巴，不轻不重地拍在你手背上，以示谴责。
石头不是金光，不是金镯子——他大约是条龙，鳞片细密，质地温润，身如玄金，腹似白雪，细细一条，盘亘在你腕间打瞌睡。
你不知他从何而来，可他助你脱险，随你红尘，从未离开。
你轻轻扬起嘴角，抬起手腕，吻过他额上玄金尺木，心中点滴烦闷便如涟漪止于无风，顷刻消散。
他同你走过万丈红尘，虽不通人言，却颇有灵性，冷时便触手升温，融融一片金光，许你半刻日照，热时便细细一缕，温润如溪，得以方寸清凉。
他性子沉稳，又不通言语，你偶尔沉闷，便总爱逗弄他，戏称他是小蛇，是黏牙的糖丝线，他总是抬起一双金玉似的眸子，金色祥云似的细尾盘过你的指尖，你竟从那眸中看出些无奈与纵容。